Gdyby odjąć skrzydła aniołom,
upadną niżej niż ludzie.
Pycha rodzi się zawsze,
w umysłach przegranych.

Ognie siódmego kręgu,
zgasną ostatecznie
wraz ze śmiercią,
ostatniego z wybranych.

Z piasku w żarnach,
mąki nie będzie,
choć wciąż próbują
głodujący.

Nim pomrą,
przeklną jeszcze,
chleb powszedni.

Na wieki wieków,
Amen.